Is O Sel.

 

Le soleil chaud de la fin de l'après midi,

guette parfois par la porte entrebaillée de la grange.

 

Chaque fois, il y voit une rose de chaire,

faisant tache dans le foin.

 

Elle pousse des gémissements,

la si charmante enfant,

dépucelée dans les flammes par son amant lubrique.

 

Elle pleure, elle pleure l'âme de sa virginité,

qu'elle a offerte en dot au démon.

 

Mais aujourd'hui, sans doute es-ce l'accouchement,

le soleil n'y voit que du sang.

 

Toi petite nymphe empaillée,

si tu ne me crois pas regarde le donc,

le soleil.

Les rêves ne se lisent pas, ils se vivent de l'intérieur.

Pour bien vivre :

Ne suivez pas un sens

Apprenez à remplacer les mots

Ecoutez les non dits

Faite le lien.